Sans Écho

Hey oui, encore une notice suicidaire. Toutefois, comme je reprends un peu de poil de la bête, bien, comme me l’on dit certaines personnes, ici c’est chez moi. Si on aime pas, on passe son chemin et on ne lit pas. Faut juste comprendre, que ce n’est pas parce que je parle de mes états d’émotions que je cherche un méchant coupable. Je m’exprime avec mes maux en lettres.

Prenez juste une grande respiration et quand les écrits me concernent, bien, ne plafonnez pas au point de croire que vous êtes le responsable. Que vous êtes un grand méchant loup, ou méchante louve! Ben quoi?

J’occulte mon moi intérieur qui me barbouille la déchéance émotive. La déchéance mentale aussi. Alors voyez-le dans le bon sens. Non pas pour vous pointer du doigt comme un vilain sans vergogne et émotion.

Je gesticule à outrance avec les mots pour inoculer ces immondices qui sillonnent mon jardin personnel de tempêtes silencieuses et d’audaces étouffées pour ne pas stimuler l’ignorance de ceux qui préfèrent le silence à la sollicitude.

Je balance mes doigts sur le clavier, chantant ainsi les touches d’une lettre à l’autre, effaçant, ajoutant, raturant, maudissant le débalancement des mots en têtes aux maux en alignés qui s’accumulent  tels des petits chiens sans colonne pour se soustraire de cette misère qui les obligent à devenir ce qu’ils ne désirent pas. Mais emprisonnés ils n’ont pas du tout le choix de s’afficher sans pudeur devant votre regard.

Ils aimeraient peut-être, parfois même, se cacher sous la couverture de l’anonymat pour ne point démontrer leur étendue au-delà de leurs convenances d’esprit, seulement, le chef en décide autrement. Qu’ils retirent leurs vêtements pour vous laisser percevoir la cruauté marquée sur la chair tendre de la personne qui ne veut plus se taire pour se dissimuler derrière une multitudes de pudeurs erronées.

Erronées? Oui, c’est la société qui semble vouloir décider de ce qui est bien et mal. De ce que l’on peut dire ou ne pas dire. Même les états d’âmes sont bannis. « Vas pleurer dans ta chambre la porte close, ce sera mieux. TU ne dérangeras personne, et tu ne feras pas honte à ceux de ta race. » Pour parler de notre entourage. Proche ou pas. Ainsi que la famille.

Remarquez que de notre temps la nudité de chair est moins scandaleuse que la nudité des émotions.  « Voyons, arrêtes, tu me fais honte. Cesse de gémir et reprends-toi. » Mais la chair en évidence, ça stimule les hormones, c’est cool, c’est bien. Alors que les larmes, les mots qui s’expriment, sont déstabilisateurs, que l’on préfère s’en moquer, ou en ignorer la prestance. Ainsi ça passera. N’est-ce pas ce que l’on croit encore de ceux qui dépriment ?  Que ça leur passera ?

Jusqu’au jour où ils commettent l’impair, pour dire….  « Pourquoi ne pas m’en avoir parlé avant ? »

Comme vous la pudeur du face à face est génératrice de honte. Qu’écrire est total. Lis-moi, si tu veux me comprendre. Parce qu’écouter, peu de gens parviennent à le faire sans toujours intervenir. Ou dire les bonnes remarques, les bonnes choses. Non pas accuser, diriger, persifler.

Pourquoi ne pas en avoir parlé avant ? C’est un leitmotiv cette phrase endimanchée

Cette question est meurtrière.

Comment vous expliquez la blessure qui engrosse l’hémorragie quand pour moi-même les mots ne s’affichent qu’en bravade ? Ne s’affichent qu’en démesurant la réalité ? Allant si loin, que les autres se sentent touchés, meurtries, blessés, anéantis, alors que c’est tout le contraire que l’on désire ? On veut se vider la purulence des maux. Se vider l’abcès des sens pour prendre une goulée de tendresse, de compréhension de… d’empathie.

Non! Pas de pitié. Y a rien de pire que la pitié. Dire, je t’écoute en toute simplicité, dis-moi les vraies affaires en prenant place sans faire sentir que le temps est compté, sans laisser paraître que la situation est déplaisante.

Tendre ses mains, ouvrir son âme à l’écoute de l’autre. Dis-moi vraiment ce qui ne va pas. Je sens que tu ne vas vraiment pas bien. Et je suis là pour toi. Vraiment là. Pas juste une minute dans un temps inondé d’occupations doubles qui déferlent à la course nous vidant d’énergie volontaire.

Pas qu’entre deux coups de fils.

Ne pensez pas, que les plus vieux n’ont pas besoin de réconfort.  Encore moins,  que les épreuves les ont momifiés au point qu’ils sont imperméables aux émotions.

Et je parle même pour moi. Cette sensation de laisser croire à l’indifférence. C’est bien la vie qui nous marque ainsi. Se taire pour laisser la paix en mirage. Se rendre absent pour éviter de laisser montrer toute la mer dans notre regard. Se faire indifférence, pour ne pas alourdir la peine d’autrui.

Voyez comme c’est hypocrite la vie. Sans cette hypocrisie, on serait tous morts d’overdose d’explications sans fin. Pourtant, nous mourrons avec au ventre, cette faim inassouvie.

Pouvoir s’aventurer sur le vidage d’émotions, d’explications et de peurs qui trahissent le sens propre de la sociabilité. Quand tout va bien, on se montre, on s’exclame, on s’extase, on a tant à dire. Alors que la souffrance, entraîne le retrait. La solitude.  On se recluse pour ne pas déranger.

Ainsi, viennent les textes empoisonnés. Les phrases incendiaires. Les termes blasphématoires. Non pour volontairement faire mal. Pour se libérer.

Mais pourquoi l’afficher ? Pour trouver écho à ce qui fait mal. Sans écho, c’est fou comme la blessure est encore plus mordante. Plus meurtrière. Et qui sait, avec les échos, on reste surement en vie plus longtemps que le silence aveugle des cahiers dissimulés sous un lit poussiéreux qui ne sera vu, qu’à la toute fin, sans retour sur les non-dits.

Ce jour c’est… La Grosse qui signe. Laide ou Belle ? Difficile à dire. Le poids n’est pas disparu, sauf qu’il est moins lourd.